Ana

El se llama Andrés, ella Ana.

Se cruzan miradas, se tocan con los ojos

Sonríen. Sus manos juegan nerviosas.

El tiempo se escurre entre sus dedos

Y el adiós se convierte en agonía.

Todavía no se animan, están congelados

Y sufren por el amor que no es

Y se gritan mudos que se quieren

Y eso se escucha en sus miradas...

Que no cesan. Envuelven. Los penetran

Y sudan por el calor que estalla y no se anima...

Y se alejan para seguir amándose en silencio

Por lo que quieren y no pueden o no se dejan.

Y se alejan un poco. No mucho

Porque se sienten cerca.

Y Andrés ve a Ana en la que no es

Y ella acaricia el cuerpo de aquel que supone Andrés.